tag:blogger.com,1999:blog-42152468900407037012024-03-13T00:39:50.024-07:00Crystal EagleMi alma en palabras. Mi corazón en letras. Mis pensamientos en frases.Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.comBlogger501125tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-6748896202596663812017-07-23T22:21:00.001-07:002017-07-23T22:21:28.072-07:00La torre<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgGbKOEDxnNtQbwnIhCHeKhKuGU9ERmWR9j3zMPw4fA-jFJc4HCbNv7szRDqCUs7CFHnXlr9YUqPinhmwvT_4jqTjiYd9SgzzJ_qgoPJxQdt5ze_MdoQrqmp558WrfdzVGkmMg4A2lGsA/s1600/un+ermita%25C3%25B1o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="789" data-original-width="530" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgGbKOEDxnNtQbwnIhCHeKhKuGU9ERmWR9j3zMPw4fA-jFJc4HCbNv7szRDqCUs7CFHnXlr9YUqPinhmwvT_4jqTjiYd9SgzzJ_qgoPJxQdt5ze_MdoQrqmp558WrfdzVGkmMg4A2lGsA/s320/un+ermita%25C3%25B1o.jpg" width="214" /></a></div>
<br />
<br />
La vida se encarga de dar ciertos ritos de iniciación. De ellos no tenemos el más mínimo control. A medida que crecemos y que vamos quemando ritos nos vamos convirtiendo en seres humanos.<br />
<br />
La vida es trágica y real. Nada se le escapa, todo va y viene. Todo tiende al equilibrio, porque el universo no sabe de lo bueno y de lo malo...sólo es. Existe.<br />
<br />
¿Por qué hemos creado un paraíso y un infierno?<br />
<br />
Debemos aprender que somos carne y hueso, una pequeña célula dentro de otra más grande. Debemos aprender que existe la muerte, los finales. Debemos aprender que existimos en una cuerda floja.<br />
La vida está teñida melancolía y felicidad.<br />
<br />
Somos polvo de estrellas, nada más. Vivir es seguir respirando y sonriendo, sabiendo que nos haremos humo.<br />
<br /></div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-60603472052667641932017-06-19T23:48:00.000-07:002017-06-19T23:48:19.958-07:00Hoja en blanco<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijwIvGy44tqHnnLjjjRx0AWtsQ-BofjMQCJJ91wenbcH-315f9BBqTqDZLwa70bUF1FeYo7xuOWk2mjCaJ2QSLVVSs9MzvVQyhSQA_Vh9pKZlPOYfWwKEmWM_b25VEOijreVq1MiLaJoo/s1600/9aeca57afd2c2e6b8f714f6b9d1b6e98.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="303" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijwIvGy44tqHnnLjjjRx0AWtsQ-BofjMQCJJ91wenbcH-315f9BBqTqDZLwa70bUF1FeYo7xuOWk2mjCaJ2QSLVVSs9MzvVQyhSQA_Vh9pKZlPOYfWwKEmWM_b25VEOijreVq1MiLaJoo/s320/9aeca57afd2c2e6b8f714f6b9d1b6e98.jpg" width="242" /></a></div>
<br />
<br />
articulación, pluma, hoja de papel.<br />
<br />
Esa es la base para escribir tu historia.<br />
<br />
El otro noventa por ciento suele ser el corazón.</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-5667642123768229082017-05-04T19:45:00.001-07:002017-05-04T19:45:23.811-07:00Los dos marcianos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
Es el año 3017, en la primera era, en nuestro planeta tierra. No hace mucho que la tierra está en las últimas y que los autos vuelan. Los extraterrestres ya son normales acá.<br />
<br />
Iba en mi asiento hacia la ventana, en un tren hacia mi hogar. Iba algo dormido, no me podía mucho los párpados, pero lo que vi fue realmente impresionante. A pesar de que los marcianos ya se encuentran con nosotros, al lado de una clínica parecía que quedaba el último reducto de vegetal orgánico y verde. Una señora, de no más de 60 años, conversaba con un tipo sin mascarilla y lo mejor de todo es que vendía flores.<br /><br />Todo esto pasó a los pies de una clínica...<br />
<br />
Lo curioso es que, al lado de ellos y a unos cuantos metros, había una pareja de marcianos, vestidos de verdes, viendo un aparato viejo - de esos que llamaban celular - (hoy ya nadie los usa, pero se encuentran baratos en algún mercado). Ella estaba mirando lo que él hacía, él apretaba el aparato aparentando que no escondía nada. Ella de vez en cuando miraba a un lado, casi preguntándose ¿Qué hago aquí?.<br />Estaba de piernas cruzadas, con su mano en uno de sus labios mientras el pelotudo hablaba por celular.<br />
<br />
Ese hubiera sido el génesis de un romance, y por culpa de un aparato me lo perdí. Mi nave siguió avanzando.<br />
Y supe también, que ahora en el 3017, quizás el único lugar con vegetal orgánico, yace donde vive el emperador.</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-9058674451038269252017-04-09T21:21:00.001-07:002017-04-09T21:21:38.202-07:00Una bendición<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmaVo7qsTB_X5uCgOCawO5ggPHH9qGqmapGHyaMt8GrG1WhaN_azpj0lPJlvNNDbE1bvsygfNKQe1tY1599PYCWG80haDs0pSDyCc5pgO8KZhaXBVHUUOhEM3ZNztNvHNMp5W5qZO7UmQ/s1600/ignorance_is_bliss____by_start_static.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmaVo7qsTB_X5uCgOCawO5ggPHH9qGqmapGHyaMt8GrG1WhaN_azpj0lPJlvNNDbE1bvsygfNKQe1tY1599PYCWG80haDs0pSDyCc5pgO8KZhaXBVHUUOhEM3ZNztNvHNMp5W5qZO7UmQ/s320/ignorance_is_bliss____by_start_static.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Jamás me he sentido más terreno:<br />
<br />
No estoy creyendo en la magia.<br />
No estoy creyendo en la astrología.<br />
No estoy creyendo en nada que venga de lo "inexplicable".<br />
<br />
No estoy creyendo en la razón.<br />
No estoy creyendo en la ciencia.<br />
No estoy creyendo en nada de lo que se pueda demostrar hacia los sentidos.<br />
<br />
Trabajo.<br />
Gano dinero.<br />
Estudio.<br />
Bebo alcohol.<br />
Converso con gente.<br />
Deseo titularme.<br />
<br />
No quiero cuestionamientos.<br />
No quiero preguntar.<br />
<br />
¿Qué quiero realmente?<br />
<br />
Vivir en la ignorancia, y dejarme llevar.<br />
<br />
<br /></div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-43192230014394325652017-03-29T20:49:00.001-07:002017-03-29T20:49:10.589-07:00Pregunta:<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
¿Y si Dios no era más que una bestia, llena de poder que aprendió a amar la fragilidad del ser humano?</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-62327800292867559242017-03-03T14:16:00.001-08:002017-03-03T14:19:38.119-08:00Aprendamos música<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJSsPmlDXPHfOSrMx2KWCGcDOOBP4hTh4Zt8y8VZLGvmj-PO0XDlJrwWo-DOd1ZwTMrNfCuh3HWn6cW7dCKu44NkrVhbl2xMJNdQvFOdvob15BfEnrFjK1SwYWKT3ZRHhVwcogjCJtXoI/s1600/nature_heart_by_kara_a-d6eg3z4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJSsPmlDXPHfOSrMx2KWCGcDOOBP4hTh4Zt8y8VZLGvmj-PO0XDlJrwWo-DOd1ZwTMrNfCuh3HWn6cW7dCKu44NkrVhbl2xMJNdQvFOdvob15BfEnrFjK1SwYWKT3ZRHhVwcogjCJtXoI/s320/nature_heart_by_kara_a-d6eg3z4.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
El otro día, en la plaza central de San Felipe, donde el invierno y el verano son áridos, estaba sentado a la sombra de un pimiento comiendo aquellos barquillos que sólo mi pueblo me sabe dar. Al frente, había un padre sentado con su hijo quien le preguntaba qué era el corazón.<br />
<br />
"El corazón es el único órgano de nuestro cuerpo que es distinto a los demás. Tiene cerebro y muchas personas inteligentes en el pasado han pensado que allí amamos.<br />
<br />
El corazón es el único órgano que funciona en tonadas, pues está compuesto por las armonías del universo y vibra según la cuerda que nosotros toquemos con él. Todas las cuerdas vibran en una cierta armonía. Pero ¿puedes creerlo? a pesar de que cada persona toque una cuerda distinta de su corazón, unidos, todos crean la misma canción. Todas las cuerdas de los corazones vibran en una cierta armonía.<br />
<br />
Pero también pasa que a veces nuestras cuerdas se rompen, y debemos repararlas para no perder el ritmo de esa armonía, ya que si dejamos de tocar las cuerdas de nuestro corazón, se hecha a perder, igual que una guitarra y ¿Qué pasa? terminamos perdiendo esa tonada universal. Así funciona el corazón, no sólo está hecho de músculos y sangre. Él bombea e irriga nuestra sangre, pero si dejara de bombear, ¿Cómo tocaríamos las cuerdas de nuestro corazón?"<br />
<br />
La respuesta del niño fue aún más asombrosa...pero no me acuerdo. Al parecer, ambos estaban tocando la misma tonada.<br />
<br />
¿Para qué el padre iba a insistir en un curso de anatomía a esa edad? </div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-40636200088001935232017-02-28T21:31:00.002-08:002017-02-28T23:02:02.723-08:00Padre<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA0f4VvxVKQO6Z7dRCPD_Ho9stNlf48B5rNnEShPB1Crur9dXAbGQ6LG8qNKDVZDeaZbzRngy2_AY_awR52FG-y2mTzr079kTlFmM8-99O4pOcG308pqfTcxxLQqDK3fg3PUeFsvpAf5c/s1600/father_by_duxia-d7lq04f.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA0f4VvxVKQO6Z7dRCPD_Ho9stNlf48B5rNnEShPB1Crur9dXAbGQ6LG8qNKDVZDeaZbzRngy2_AY_awR52FG-y2mTzr079kTlFmM8-99O4pOcG308pqfTcxxLQqDK3fg3PUeFsvpAf5c/s320/father_by_duxia-d7lq04f.png" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Me comencé a dar cuenta desde pequeño. Mi padre llegaba en la noche, en la semana casi no nos veíamos y el fin de semana con suerte lo veía los días domingo. Siempre fue el trabajo mucho más importante para que a nosotros no nos faltara nada.<br />
Tuvo un jefe de mierda y soporto oscuridad, para que a nosotros no nos faltara nada. Claro, él no es el culpable del todo, al igual que yo no lo soy de todas mis decisiones. Creo que él hizo lo que pudo para que nosotros fuéramos felices.<br />
<br />
Nunca trabajó en lo que quizo. Siempre estuvimos con deudas y los pacos llegaban a mi casa intentando meter miedo para que los dejáramos entrar junto con el tipo ese que hace la lista de lo "más valioso" que tiene tu hogar. Con mi hermana, cuando nos quedábamos solos, vivíamos en la pieza de ellos, ya que esos tipos podían llegar en cualquier momento. ¿Y qué le puede decir uno de pendejo? ahí me enseñaron a decir que, en el caso de que entraran o nos pillaran "volando bajo", dijéramos que nuestro padre no vivía ahí y que estaba separado de mi madre, que ella era la única sostenedora.Yo me cagaba de miedo, por lo que esas instituciones representaban en ese momento para mí y por cagarla con mi familia, temiendo que se enojaran conmigo.<br />
¿Qué fue verdad y qué fue mentira? por un lado mi padre no pasaba en la casa y sentía a mi madre como un mártir.<br />
<br />
A veces, esos días en que lo esperaba y me escondía para que me encontrara, con suerte me pescaba, porque llegaba del trabajo cansado y directo a la cama.<br />
<br />
A veces, en las tarde de domingo jugábamos, pero de pronto se enojaba y me gritaba y le temía. No entendía qué había hecho de malo.<br />
<br />
A veces, cuando jugábamos a pelear, él se picaba y me pegaba de verdad...era un juego, pero me dolía su reacción...no física sino la manera en que agitaba su ira y la descargaba contra mí. No entendía su reacción ni qué hacer en el momento.<br />
<br />
Varias veces se enojó conmigo y era bastante hiriente. Siempre le pedía disculpas yo, porque él no lo hacía y por no perder el amor de mi padre ni la comunicación, a mí no me quedaba de otra.<br />
<br />
A medida que fui creciendo, llegó un punto en que ya no sabía si hablarle. Nuestra relación se fue congelando en el tiempo, hasta ser algo en que la conversación no tenía cabida. Podían haber discusiones, él me decía que me quería y que me amaba con unas copas demás y que era especial.<br />
<br />
Hoy casi no nos hablamos porque su crítica sigue abriendo esas viejas heridas, porque aún siento esa ira que hiere, que me sigo ganando esos daños "casi" gratis.<br />
<br />
Valoro las acciones que ha hecho por mí, pero no sé si realmente lo amo. Hasta hoy, no he escuchado una respuesta sincera a su actuar ni una disculpa. Yo ya me cansé de disculparme con él aún cuando no tenía la culpa.<br />
<br />
<br />
Hace unos días pensaba, en este desierto. Lo llamo desierto porque no siento ese gusto por la vida, no hay algo que me apasione...sólo deberes que cumplir. En la sociedad siempre hay deberes que cumplir y nos vamos dejando de lado, poco a poco hasta oscurecernos por completo. Yo quiero encontrar en mi vida algo que pueda hacer, que me motive en lo más profundo de mi alma, encontrar compañeros, sentirme vivo en mis victorias y derrotas, llorar, sobrepasar mis límites y ver mis avances y eso no lo estoy viendo.<br />
He aprendido a hacer muchas cosas, sólo a medias, pero tengo el conocimiento y la práctica. Mi manera de mantener a raya esa orden social (y sí NEOLIBERAL) es hacer, en conjunto con esos deberes implacables, las cosas que me gustan y creo tener un repertorio como para no aburrirme. Pero las cosas han perdido sentido.<br />
Aún recuerdo esa frase que me dijeron cuando fracasé por primera vez en la universidad: "Manuel, la universidad no lo es todo"<br />
<br />
Llegué a una conclusión, cuando pensaba en este pequeño desahogo...<br />
<br />
No quiero seguir los mismos pasos que mi padre y por eso me cuesta tanto vivir, porque para poder vivir, he tenido que aprender solo y con gente que he conocido en el camino. No he tenido una guía y menos quiero seguir esa guía que impone la sociedad y sus instituciones.<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-69082071132389669702017-02-28T10:01:00.001-08:002017-02-28T10:01:12.130-08:00Oportunidades que son, pero que no sirven.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr6hyphenhyphenN68JlY0AMAolEm6bfUmkapGmM3I45se7-g-mYeBaKdgO08y5KEKdnaEsNWrDf4gylW6IYKYW4Updi5zpPPwoIs1HnqklOy7m7B56H-_zigaUctWgR6PPL0E7_VlVneZBUJz6nm6k/s1600/kiss__by_flora87.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr6hyphenhyphenN68JlY0AMAolEm6bfUmkapGmM3I45se7-g-mYeBaKdgO08y5KEKdnaEsNWrDf4gylW6IYKYW4Updi5zpPPwoIs1HnqklOy7m7B56H-_zigaUctWgR6PPL0E7_VlVneZBUJz6nm6k/s320/kiss__by_flora87.jpg" width="259" /></a></div>
<br />
<br />
Creo que hay una infinidad de distintos tipos de besos. Pero sólo me voy a abocar a dos tipos de besos: aquellos que se recuerdan por el contexto y aquellos que se recuerdan por ser buenos besos.<br />
Cada vez que uno va a dar su primer beso, lo piensa como una receta de cocina y cree que porque lo ha practicado tanto y ha seguido todos los pasos habidos y por haber, el postre final saldrá una exquisitez descabellada capaz de quitar todos los sentidos e irradiar rosas y flores a todo el mundo por el resto de la vida.<br /><br />Pero no es así...<br /><br />El primer beso que voy a hablar consiste en que es recordado por ser romántico, si se tiene suerte tal vez apasionado, con el típico cosquilleo en el estómago y la saliva a flor de piel que más que saliva realmente parece ser el elixir de los dioses (Yo preferiría la hidromiel) y todo bien, excepto que a veces el contexto físico no acompaña.<br /><br />El segundo tipo de beso del que hablaré, es ese beso medio chamuscado, un poco racional, con cierta prudencia, tratando de que sea algo perfecto. Ese tipo de besos no sale excelente a la primera, sino que se mira a la otra persona y cuando se descubre de que ya no hay nada más que ocultar, nace a la perfección en la segunda vez, sin embargo, en el primer intento...puede ser de que haya un buen contexto.<br /><br />Quería establecer la relación entre un buen beso dado en un mal contexto y un mal beso dado en un excelente contexto, pero la imaginación y la inspiración vuelan de un escopetazo mis ideas racionales. En fin...<br /><br />El mío fue a los 28 años. Era una especie de orgía de lenguas con una previa humosa. Ella estaba a una persona de mí, jamás pensé que iba a pasar, pero pasó. Según la cadena lógica de sucesos, ella no me iba a tocar pero fue la amiga quien decidió que lo hiciéramos (o eso recuerdo) y ella decidida totalmente, al lado mío. Yo sólo miraba al novio, que claro, estaba presente.<br /><br />Podrán imaginarse el contexto y el tipo de beso que di.<br /><br />Lamentablemente hubo una segunda oportunidad (digo lamentablemente porque estaba el susodicho presente) Pero mi nobleza y mi respeto ganaron la batalla, aunque mis ganas de tomarme la revancha sobrepasaban mis límites humanos.<br />
<br />
Y así fue mi primero beso: mal contexto, mal beso y para qué decir de la segunda oportunidad, si tampoco fue.</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-59862013171543591122017-02-24T00:04:00.001-08:002017-02-24T00:04:58.549-08:00La notita<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWIVJNh1vCI6iOfufTxxa5a-ojwCz5IdM-KS72fsMZKmGg11FIAHCLfpZAEQfh-h4VL0Qk4zQ_b-8VJmiFDPPuPnWmCMZBJ0WMSgQkyhTZZKiyJG7-61Mp3Ipm38QXUUwMsePQSlIlBdo/s1600/nota_png_by_neasun-d4ucev9.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="247" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWIVJNh1vCI6iOfufTxxa5a-ojwCz5IdM-KS72fsMZKmGg11FIAHCLfpZAEQfh-h4VL0Qk4zQ_b-8VJmiFDPPuPnWmCMZBJ0WMSgQkyhTZZKiyJG7-61Mp3Ipm38QXUUwMsePQSlIlBdo/s320/nota_png_by_neasun-d4ucev9.png" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
El inquilino había llegado sólo hace un par de días al hotel. Yo ya llevaba un par de meses. Recuerdo que me sentaba en la misma mesa a tomar desayuno. Era una mesa que daba a un gran ventanal que invitaba a quedarse pegado horas y horas mirando al lago. Mi diario siempre funcionaba como máscara: miraba a la gente de reojo, luego me encogía en el y después aparecía esplendorosa y tranquilamente para estirar la mano y llevarme el café a la garganta. Así me pasaba la mañana: a lo Sherlock Holmes; Siempre distante pero cercano, invisible pero presente, misterioso pero siempre normal, común y corriente.<br />La verdad es que el lago me daba exactamente lo mismo ya que hace un par de meses atrás había perdido la costumbre de encontrarle sabor a las cosas que me rodeaban, sobretodo intentar darle colorido a las desgracias de la vida - ¡A la tragedia humana! - como un amigo mío decía.<br />Ya instalado en aquel hotel eterno, pude amar mi vida gris sin sabor y colorido. Todo era tranquilo, como aquel puto lago con el mismo color verdoso y el mismo verde rancio con el que Dios o quién sabe qué pinto las hojas de los árboles. Pero como saben ustedes amigos míos...siempre dentro de la calma existe una tormenta. Un sólo viento huracanado que te zarandea, te deja medio mareado y luego te escupe esas malditas gotas que al humano se le ocurrió llamar lluvia!... Esa maldita manía de dar nombres poéticos a la naturaleza.<br />Y así fue, una tormenta negra, medio azabache. Arremolinó el viento del lugar con una calma y una potencia que me sorprendió. Mi diario terminó volando y estrellándose con el asqueroso ventanal. Al principio estaba confundido (zarandeado) y lo único que hice fue mirar el trayecto volador de aquel diario ahora libre sólo para terminar chocando como una tonta paloma contra el vidrio. Casi me burlo, sino fuera porque estaba metido en mi papel de gente normal y la locura está bien lejos de eso.<br />Giré la cabeza entre triunfante e irónico (¿y recuerdan la lluvia?)...lamentablemente di justo la mirada hacia allí. Aquella tormenta, vil tormenta, que desata tormentos, que libera locuras, que rompe las Fuertes cadenas de aquella vida gris.<br />Lo primero que recuerdo fueron sus labios rojos y sus ojos, negros.<br /><br />Mi apacible vida gris se estaba yendo al carajo.<br /><br />Poco a poco, pero siempre lento y sin darme cuenta el maldito periódico se burlaba de mí y se escapaba, se había liberado de mi yugo, de su esclavitud.Cada vez que aparecía me obligaba a mirar a la ventana, hasta que comencé a ver los colores...y sí, luego empecé a dar nombres estúpidos en prosa a la inmaculada y siempre finita naturaleza.<br />A veces se acercaba a mi mesa y me sonreía, a veces hablábamos otras veces no me miraba. Hasta que empecé a sentir esa conexión...esa conexión que supongo sólo sentía yo. Esa maldita ilusión que finaliza en un mundo asqueroso de color rosa, y que no quería volver a mirar por ningún motivo. Esa complicidad.<br /><br />El inquilino llegó una noche de lluvia, después de una conversación que habíamos tenido ella y yo sobre los dolores de la vida, sobre la tragedia humana y de su gusto amargo siempre lleno de color. Esa vez, en aquel balcón por poco alcanzo el éxtasis...pero llegó el inquilino.<br />Ella hablaba con él, yo comencé a leer mucho más mi diario que esta vez más que enemigo, al parecer, se fue haciendo mi compañero. Ella se sentaba en su mesa a hablar con el inquilino y yo de reojo la miraba que ella a veces también me miraba y volvía a mi pantalla de letras muertas.<br />Bastó un segundo para volver a jugar a ser Sherlock Holmes.<br /><br />Un día salieron juntos, yo los vi. Dejé mi café, sentí que todos me observaban y subí a mi cuarto. Me desvié, doble por el pasillo de la derecha a la tercera pieza...estaba abierta. Como buen detective, ya había observado que aquel forastero dejaba su cuarto siempre abierto.<br />Entré lentamente, haciendo fuerza contra el umbral de la puerta para que el chirrido fuera inaudible y lo logré. Observé el maldito infierno por unos minutos, todo normal -ordenadito el huevón- para nada igual a mí. Después de pensar qué mierda había en aquel espacio putrefacto que pudiera encantarla me dirigí lentamente a su escritorio, en tono de muerte, oscuro y dejé la nota:<br /><br />"Amala conchatumadre"<br /><br />Como un fantasma me largué de ese lugar. (Literalmente, porque sentía que flotaba y que la vida ya me había sacado bastante ventaja).<br />Seguí derecho por aquel pasillo, guarde mis cachureos en aquella pobre maleta y salí al salón principal - que lamentable es que justo antes de tratar de renacer llega la tormenta para atormentarte sólo para despedirse - Esta vez le regalé una sonrisa.<br />Salí de la puerta mientras ella le servía el desayuno, con sus ojos negros y sus labios rojos. Salí de aquel lugar sólo para dirigirme al lago con ese azul verdoso o algo así, del agüita que serpenteaba tranquila y con el verde de los árboles que nadie sabía por qué eran de ese color.<br /><br />A la vida, le intranquiliza que siempre esté de gris. Perra. </div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-22817788530002319052017-02-17T17:45:00.001-08:002017-02-17T17:45:22.059-08:00Neófito<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP1xV5YL5mU8fzsDw9ppi39BWjYfzbh5vgaRGkH9KQDy0z8Kk2esS4Ym3NFCsS9ApBQqq1WyXh1wtTFvLal0ARqNUa0izplLzO59wzsmljgybacWS0mxXWxfGNJDQZDOHHEOkt5XfqH70/s1600/poetry_by_talesofnightwing-d75tboa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP1xV5YL5mU8fzsDw9ppi39BWjYfzbh5vgaRGkH9KQDy0z8Kk2esS4Ym3NFCsS9ApBQqq1WyXh1wtTFvLal0ARqNUa0izplLzO59wzsmljgybacWS0mxXWxfGNJDQZDOHHEOkt5XfqH70/s320/poetry_by_talesofnightwing-d75tboa.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Yo no entiendo la poesía, no entiendo las rimas y no comprendo las metáforas. Tú me nombraste una obra de Rimbaud, en una esquina escondida por el mundo, debajo de un manto oscuro al que llamamos noche.<br />Sentí nostalgia y te lo hice notar: "la verdad es que no leo poesía" y un lamento como de lobo se apoderó de mi cuerpo. Yo quería formar parte de esa parte de tu mundo, quería poder hablar con pasión sobre algún poema de algún autor.<br />Te limitaste a sonreírme con esos ojos oscuros que adornan tu rostro pálido, que increíblemente la penumbra no podía ocultar...es que le es imposible oscurecerte.<br />
<br />
Tomaste el libro en el silencio mientras miraba atento el movimiento de tus manos y lo dejaste a un lado. "¿Por qué lees poesía?" te pregunté, cuando al mismo tiempo me sonreíste de nuevo. Mi cabeza elaboró mil teorías al respecto, todas acalladas por el miedo de salir por los labios.<br />Esa noche no me respondiste, te mantuviste en el silencio más eterno y comprendí que con tener tu cabeza en mi hombro ya estabas haciendo poesía. Ese era nuestro poema. </div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-55908301840630911882017-02-16T19:34:00.000-08:002017-02-16T19:34:42.651-08:00Polarizado<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4_L5p7Dp_YQbK9xKrJ2mGBZvnUdXlj0dc07xwTBS4OyNpVv2WEpjI-MsjhWz5V0ej0WwNYsn__QE_6_V4RqiTD_hRpz6ra0mbJLYOoq3OAi7SXunTYAAOdbOVGoOTseXWITO9TPGOcP4/s1600/ambivalence_by_ludoxart-da7431x.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4_L5p7Dp_YQbK9xKrJ2mGBZvnUdXlj0dc07xwTBS4OyNpVv2WEpjI-MsjhWz5V0ej0WwNYsn__QE_6_V4RqiTD_hRpz6ra0mbJLYOoq3OAi7SXunTYAAOdbOVGoOTseXWITO9TPGOcP4/s320/ambivalence_by_ludoxart-da7431x.jpg" width="231" /></a></div>
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<br />
Mi vida se está desarrollando en dos tópicos: Tu maldita belleza que no deja de atormentarme y un vasto desierto que me cuesta aceptar.</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-28722214766165384892016-12-20T17:44:00.000-08:002016-12-20T17:44:55.132-08:00no sé<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
No sé si querer ser ermitaño es querer escapar. No sé si querer alejarse un poco de las personas es encontrarse con uno mismo en la soledad. ¿Por qué los grandes sabios se van a las montañas?.<br /><br />Ahora quiero escapar pero no por siempre...supongo que a veces también se requiere conocer la debilidad.</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-18831020101502690382016-12-08T08:36:00.001-08:002016-12-08T08:36:21.728-08:00El perdón.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
Amigos míos...<br />Perdón el daño hecho, el dolor causado.<br /><br />Hay veces que uno no elige las palabras, a veces las palabras nos hacen a nosotros.</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-45139296795267587632016-11-28T21:05:00.000-08:002016-11-28T23:43:20.801-08:00Piedra angular<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZl_krTOyjVIk8ytqKGPA-6phvyEg_bYHJEDTfxLAeX6HaSCDktkTI_ETVKFuATl4jyEH85nVxnO4lus_i0GiCS-LGMcjnf1ltII9iF8WMm3UcqqrTjXsgvu1t7dZ5e3R-NKlpjhYfNVw/s1600/writers_block_library_by_j0nnyl0ve-d5agg25.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZl_krTOyjVIk8ytqKGPA-6phvyEg_bYHJEDTfxLAeX6HaSCDktkTI_ETVKFuATl4jyEH85nVxnO4lus_i0GiCS-LGMcjnf1ltII9iF8WMm3UcqqrTjXsgvu1t7dZ5e3R-NKlpjhYfNVw/s320/writers_block_library_by_j0nnyl0ve-d5agg25.jpg" width="213" /></a></div>
<br />
<br />
"Irremediablemente todo converge en ti".<br />
<br />
Ésa fue la cita que pudo escribir en la pequeña libreta. Tenía todo lo necesario para él: un buen café de grano, un pastel a la mitad, la libreta, el lápiz y la maldita inspiración, tan esquiva y mezquina. Se llevó la mano a la frente para apoyarse, mientras su pluma descansaba en la otra mano. Un gusto amargo recorrió su boca al igual que el sueño...esa noche no había dormido.<br />
Pidió la cuenta y tan lento como llegó, así de lento se fue.<br />
<br />
<br /></div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-69521688167826943782016-11-03T00:19:00.002-07:002016-11-03T00:19:57.608-07:00Confidentes<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQtREuA-faqa8j0ASIwYpsEfpVH2zL76T31uyY9-P80ToM20Yyw0hb9IcOEVgs0kk6-D6g6MsLA9cifU6-qj4LZWIkDGnAO-6Ey3PNN90D-aowXhU7MTVH3Tlms6cz8FUAgmovyg99gCc/s1600/melancholy_by_anhen.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQtREuA-faqa8j0ASIwYpsEfpVH2zL76T31uyY9-P80ToM20Yyw0hb9IcOEVgs0kk6-D6g6MsLA9cifU6-qj4LZWIkDGnAO-6Ey3PNN90D-aowXhU7MTVH3Tlms6cz8FUAgmovyg99gCc/s320/melancholy_by_anhen.jpg" width="231" /></a></div>
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<br />
La melancolía, es posible definirla como aquella gota que atrapa nuestra mirada, al escurrir por la ventana. En ella hay un universo paralelo que se vuelve un espejo de nuestro interior. Es como una especie de mar escondido en una pelotita secreta, sólo para nosotros.<br />Toma la posición de confidente mostrándose atenta a nuestros suspiros, a nuestros pensamientos, a ese amor que se nos escapa por los poros y que poco a poco toma forma de planeta, creado quizás, en menos de siete segundos y en el que toda la belleza condensada allí se transforma en finitud sabiendo que existe el infinito. Se funden en una especie de estado gris con multicolores que a veces nos llega a reconfortar o que hace que de nuestras propias ventanas, también caigan gotas, como queriendo unirse con aquella viajera que recorre nuestra ventana.</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-68192184966626480082016-10-25T00:35:00.002-07:002016-10-25T00:35:51.021-07:00Sentado frente al velo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD99Ww7gGSXz9OaeC-6Wg9uDZxhcmi7jIqyt0ety5XocZ1pcUCNJtiJyHSjuBB1dMA_b1Zyl_Wmorsa7K7t3iVJaKZjQuTup-1wyUoWUvm0EjpAugCJ7i1aoSdkIUUMsWHTb3pAXfqq18/s1600/a_medival_front_door_img_2710_by_wdwparksgal_stock-d9i65g1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="244" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD99Ww7gGSXz9OaeC-6Wg9uDZxhcmi7jIqyt0ety5XocZ1pcUCNJtiJyHSjuBB1dMA_b1Zyl_Wmorsa7K7t3iVJaKZjQuTup-1wyUoWUvm0EjpAugCJ7i1aoSdkIUUMsWHTb3pAXfqq18/s320/a_medival_front_door_img_2710_by_wdwparksgal_stock-d9i65g1.png" width="320" /></a></div>
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<br />
<br />
El principito pudo domesticar un zorro, e hizo única en el mundo una rosa. Su mundo era pequeño y simple y de vez en cuando tenía que mantenerlo a salvo, para que la belleza de esa simpleza, no se esfumara con los troncos y raíces de los Baobabs.<br />
¿Cómo puede hacerse una rosa única? ¿Puede conllevar eso, a un lazo perpetuo que no quiere romperse?<br /><br />
Hay otra historia, me parece que asiática, que habla de un hilo rojo que une a las personas. Yo me pregunto entre mi asombro y mi limbo entre credulidad e incredulidad...¿Cómo, de qué forma, en qué momento, nos vamos en búsqueda de ese hilo? ¿y si lo encontramos por qué el destino como que se empeñase en separar aquello? ¿Por qué termina siendo un sueño inalcanzable?<br /><br />A veces la vida se determina en momentos, en momentos claves, todo converge en pocos segundos en un solo punto de la existencia. Hay algo allí en el corazón que dice que tienes que hacer algo, un monto de energía que no es suficiente para moverte de modo automático. Es como una vela que necesita del fuego, y ese fuego se llama voluntad que se agrega a ese monto de energía para encender aquella vela.<br />
Cuesta creer que cuando ocurren esos momentos fugaces, sublimes y fugaces, realmente tienen un fin...fin de final, el fin (como objetivo, como razón de ser, intención) es enigmático y uno se quiebra la cabeza tratando de entender las malditas razones por las cuales dimos fuego a aquella vela, para que un viento exterior la apagase en un abrir y cerrar de ojos...y se esfuma, mezclándose con el viento. Lo único que queda es el olor a cera apagada, que en algún momento también se irá, dejándonos en la nada, con una ilusión, como la caverna de Platón.<br />
<br />
Yo prendí una vela. No sé su fin. ¿por qué la prendí? porque todo se basó en un deseo incontenible por hacer algo para abrazar aquella llama, para detener el viento mortal, para tender una especie de cobija. La vela se encendió y todo convergió. No esperé nada a cambio y sólo me dediqué a la entrega. Nada más...<br /><br />Heme aquí en este misterio sin resolver. Una especie de enigma, un velo que no puedo tocar o atravesar ¿y cómo?. Hay una especie de arte que no puedo borrar, un trazo que se dibujó sin previo aviso, una obra de arte que me dejó fascinado y que me ha hecho volver una y otra vez a ese museo. Me sedujo en su mudez, en su estética, en lo que representaba para un pequeño mundo entero, simple y hogareño...tranquilo, inconquistable.<br /><br />El único conocimiento que poseo, son esos 3 tópicos: Una rosa, un zorro, y un hilo rojo. ¿en qué se relacionan? en que las tres son la razón por la cual el ser humano se erigió en este mundo, algo que a nadie deja indiferente y que a muy pocos NO los ha tocado.<br /><br />Heme aquí, en mi habitación...con un zorro, una rosa y un hilo rojo y créanme que no sé que hacer con ellos. Lo único que he hecho, es sentarme en calma, frente al velo.<br /><br />Y mi vela sigue encendida. No sé por qué el viento ya no quiere apagarla.<br /><br /><br /></div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-90872067133127852972016-10-24T23:20:00.000-07:002016-10-24T23:20:36.201-07:00Pregunta:<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<br />
Si los encuentros se dan una sola vez en la vida, ¿Qué ocurre si se dan más de una vez?</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-88815833236520158002016-09-22T23:48:00.003-07:002016-09-22T23:48:48.081-07:00Serendipia<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
El amor jamás fue bueno. Mágico tampoco. Romántico menos.<br />
El amor es cruel, el amor es rutina, el amor es repetir la penetración hasta ya no sentir pasión.<br />
<br />
El amor es tragedia. El amor tiene gusto amargo. El amor es indefinible.<br />
El amor jamás ha existido, así como la biblia creada por el hombre.<br />
<br />
El amor es inalcanzable. El amor es de los dioses. El amor es un virus.<br />
El amor no tiene remedio, es una condena permanente e intermitente.<br />
<br />
El amor es una cadena que envuelve a dos personas.<br />
El amor no es lo que usted piensa, tampoco lo que siente.<br />
El amor tampoco es un tormento de hormonas.<br />
<br />
Yo no estoy definiendo el amor, sólo estoy recortando como si fuera papel, aquello a lo que nunca la humanidad ha sabido si existe.<br />
<br />
Contradictorio: hasta los científicos lo sienten, y jamás lo han podido pesar.</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-77602824960169456772016-09-19T22:49:00.001-07:002016-09-19T22:49:38.463-07:00Nuevoluciones<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKXsVNLHNY7sN7QUCL43vzg8sRBYmJmPjgMy94DZpHseVnGRtU8rS_f_ljTLJaNfEMfqdQtKQlBH60UKg0UEB2Gc3bIdRz5ynZsEZST4hxivunHkdwC69vhmxxxVnLDFvtNaz-FdlATLA/s1600/a_lost_writer_by_danielebianchin-d9wjv4v.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKXsVNLHNY7sN7QUCL43vzg8sRBYmJmPjgMy94DZpHseVnGRtU8rS_f_ljTLJaNfEMfqdQtKQlBH60UKg0UEB2Gc3bIdRz5ynZsEZST4hxivunHkdwC69vhmxxxVnLDFvtNaz-FdlATLA/s320/a_lost_writer_by_danielebianchin-d9wjv4v.png" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Estuve revisando un viejo pasado, lleno de telarañas enredado en unas cuantas letras. Concluí que hubo un antes y un después: los escritos tenían cierta personalidad, tenían una cierta solidez, un cierto matiz.<br /><br />Fue uno de los años que más escribí y hoy he perdido la práctica, sin embargo, pretendo retomarla. Tengo amigos que me dicen que soy un tipo demasiado disperso, pero cambiaría aquel concepto a diverso, y sí, porque tengo una especie de aforismo tatuado en mi frente que me hace creer que si uno como persona tiene talentos o quiere hacer algo en la vida, hay que realizarlos, desarrollarlos...es la única forma de entregarte a la muerte sin tener que derrochar una lágrima y podría apostar que no sería necesaria la clásica guadaña en la garganta.<br /><br />He avanzado algunos de los pasos que tenía pensado en un pasado. Eso me ha puesto contento.</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-62454216106333725132016-08-05T16:18:00.001-07:002016-08-05T16:18:17.767-07:00¿Y la botella?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaCOw4b0-xSeVBUt0Q0GmOvEUXcpxPx9cwGK1JjVNXYL7XET2S1j_G2lOdPqv0NrhdQJRAtyJgMF6mAGdhpirE_mPnlFYeWBVfmf7BOxsOlUhQUIVd77sTwglVeiN0lXmjC1RPV-SecQs/s1600/castaway_by_lenseman-d76yijb.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaCOw4b0-xSeVBUt0Q0GmOvEUXcpxPx9cwGK1JjVNXYL7XET2S1j_G2lOdPqv0NrhdQJRAtyJgMF6mAGdhpirE_mPnlFYeWBVfmf7BOxsOlUhQUIVd77sTwglVeiN0lXmjC1RPV-SecQs/s320/castaway_by_lenseman-d76yijb.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Y la botella no llegó a tu orilla. A punto estuve de embarcarme con mi balsa hacia la mar, pero un rayo de luz me detuvo en seco.<br />
Algún animal desconocido pudo haberse comido la botella...o tal vez llegó tu ángel y se la llevó a los cielos. Lo cierto es que aquellos gritos silenciosos finalmente se acallaron por completo cuando con una mano me taparon la boca.<br />
<br />
"ay viejo, en este juego...a mí siempre me toca perder"<br />
<br />
Por eso te decía que soy náufrago de profesión.</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-43101820510951680072016-07-11T22:56:00.000-07:002016-07-11T22:56:11.441-07:00Gritos silenciosos de una botella desesperada<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE6YhWKFd480P_ohBH5DVr3oEDtrssmPnX4QEeDI79cBJ58fzaekMOk2wLLlmhCNeqw-aF7GpBTGQL6Q9J4kAQ6fjZWECWQeQsiRmeWIfvC6q-LIH5Y_7mPUZxpqZ_fpvTL-za4WdovBg/s1600/message_in_a_bottle_by_veracauwenberghs-d7vrwcu.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE6YhWKFd480P_ohBH5DVr3oEDtrssmPnX4QEeDI79cBJ58fzaekMOk2wLLlmhCNeqw-aF7GpBTGQL6Q9J4kAQ6fjZWECWQeQsiRmeWIfvC6q-LIH5Y_7mPUZxpqZ_fpvTL-za4WdovBg/s320/message_in_a_bottle_by_veracauwenberghs-d7vrwcu.jpg" width="273" /></a></div>
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A veces estas palabras y frases se convierten en gritos, en gritos silenciosos. De que aquella botella lanzada al mar, haya llegado segura a la orilla de tu playa y que, como un milagro, tu bote llegue a mi pequeña isla. Que al explorarla puedas conmensurar de que en tan poca tierra firme pueda existir un paraíso para ti. Que puedas percatarte de que hay ciertas flores que sólo están ahí para ti.<br />
<br />
Pero estás lejos, allá en tu playa. Puedo verte a través del brillo de las estrellas y a veces en la luna llena e intento gritarte pero no me escuchas, o tal vez lo sabes, pero estás dedicada a esos atardeceres brillantes que se posan sobre las pequeñas olas o construyendo castillos de arena para entregar tu arte al mundo.<br />
<br />
Cómo me gustaría que mi botella con aquel pequeño mensaje llegara a tus pies delicadamente y que de un sólo arrebato tomaras tu bote y te lanzaras al mar para conocer los trescientos sesenta grados de mi playa, o en una noche estrellada, me lanzaras una estrella fugaz para avisarme que llegó la hora de llevar mi balsa a la orilla y encontrar tu playa.<br />
<br />
Pero me quedo aquí en mi isla, porque el mar es tormentoso y siempre estuve en decenas de tormentas; he de confesarte que soy náufrago de profesión y en esas tormentas aprendí que para lanzarme a la mar y enfrentar una, primero debes dibujarme aquella estrella fugaz, pero tú también debes recoger mi botella para lanzarte a la mar.<br /><br />Puede ser que, cuando ambos hayamos recibido aquello, nos podamos encontrar bajo la misma tormenta, y quien sabe...quizás encontremos nuestra pequeña isla.</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-79471973847730557672016-05-22T20:31:00.000-07:002016-05-22T20:31:22.625-07:00Incrustaciones<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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Intento controlarme. Siento que he escrito entradas cientos de veces respecto del mismo tema, y pareciera ser que nada ha evolucionado, pero a veces el hecho de escribir logra vaciar mi mente y toda la basura que poseen mis sentimientos.<br />
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"Punto medio"...esa es la filosofía que he intentado realizar, pero es sumamente difícil.<br />
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Ahora que estoy tóxico necesito un momento para mí, esa es otra cuestión que he aprendido.<br />
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En fin, no tengo más palabras.<br />
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Espero que todo salga bien</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-48377042562535209442016-05-21T23:42:00.000-07:002016-05-21T23:42:38.235-07:00conquístate<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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No me esperaba vivir algo así, pues sólo tuve el palpito. Aún así me la juego por aquello; me la juego en base a un tablero totalmente desconocido, me la juego por reglas que no sé que metas posee, me la juego con piezas que no sé que tipos de movimientos pueden hacer.<br />
<br />
Pero me la juego.<br />
<br />
A jugadas ciegas, a movimientos en falsos y otros verdaderos. Me la juego por el tiempo que no sé si pasa o se queda estancado, me la juego aunque tenga todo a su favor, me la juego aunque neblina haya en el juego.<br />
<br />
Pero me la juego.<br />
<br />
Hay frases que dicen que la valentía no reside en hacer caso omiso del miedo, sino que valentía es precisamente jugar con esa incertidumbre.<br />
Siempre habremos de caminar en altos y bajos, entre montañas y patagonias, entre bosques y desiertos, entre noches y días.<br /><br />Pero me la juego.<br />
<br />
Y no sé que otra forma existe, no conozco otro camino. Después de todo, la colección de cicatrices en el corazón no serán en vano.<br />
<br />
<br />
Juégatela, pero por ti...y si hay amor, por ambos, pero sólo hasta tu amor propio, aquello es un templo que no puede ser profanado.</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-30304798679813296052016-04-16T00:36:00.001-07:002016-04-16T00:39:30.409-07:00Se nos quiebra el cielo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU6bZhOZJKijaxRPIynnbwvTZIpZAVHSkXGxu3FCJAAfv2D7kjpiRI23lahdLF8Ro7L3BH4K_DtcwaEvvqbXtyY1R49PpMoki1D9bzxQCr-ieg444LEP3cVLGsva-NcLUIwm3bdeau3Xs/s1600/rain__by_bartoz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU6bZhOZJKijaxRPIynnbwvTZIpZAVHSkXGxu3FCJAAfv2D7kjpiRI23lahdLF8Ro7L3BH4K_DtcwaEvvqbXtyY1R49PpMoki1D9bzxQCr-ieg444LEP3cVLGsva-NcLUIwm3bdeau3Xs/s320/rain__by_bartoz.jpg" width="320" /></a></div>
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<br />
Hazme el amor como si el mundo se acabase,<br />
Hazme tuyo como si fuera el último apocalipsis,<br />
Quiebra el metal que envuelve mi sangre,<br />
Dirígete perfecta hacia cada herida,<br />
Cae como hambrienta robándome los besos.<br />
<br />
Cae, sólo cae,<br />
Como si cada átomo tuyo fuera a desaparecer de este planeta.<br />
<br />
Dedícate a revelar el calor de un techo,<br />
Muéstranos tu muerte para conocer la vida,<br />
Limpia el alma, corroe mi oscuridad,<br />
Deslízate fuerte corriendo por cada hebra de mi cabello,<br />
Amarra fuerte este corazón despavorido.<br />
<br />
Cae, sólo cae,<br />
Como si cada estrépito fuera la furia de tu poseidón desaparecido.<br />
<br />
Ayúdanos a arrancar con las manos en alto y los diarios mansos,<br />
A realizar una obra de arte uniendo nuestro amor con el de aquellos,<br />
Ayuda también a recordar que el romance no se acaba,<br />
Y que su vida útil sólo continúa hasta que ambos se escapan.<br />
<br />
Corre, sólo corre,<br />
Huye hacia mí, ven a mi cuerpo, toca mi mano.<br />
<br />
Quiero hacerte danzar sobre la melancolía,<br />
Pretendo mostrarte que en el vidrio de la ventana cabe el mundo,<br />
Yo quiero enseñarte a revivir los pasos que desaparecen en el pavimento,<br />
Puedo mostrarte, si así lo quieres, la gloria de la soledad,<br />
Matemáticamente puedo decirte que contemplarte es parte de nuestra imperfección,<br />
<br />
Corre, sólo corre,<br />
Desafía la gravedad y rebelate contra el viento.<br />
<br />
Qué terrible es nuestra utopía,<br />
Así como el amor,<br />
Sólo sabemos que ambos existimos el uno para el otro,<br />
Sin credulidad y descalzos caminando entre noche y barro sombrío.<br />
<br />
Ahora que el silencio ha invadido tu cansancio,<br />
<br />
Puedo enseñarte que vivir es parte de la muerte,<br />
Se me hace posible poder decirte que los dioses no llegan a nuestros campos.<br />
Yo también puedo confesarte que el ruido no es eterno,<br />
Y que en mi duda puedo acariciarte sin que te des cuenta.<br />
<br />
Por eso desgranate en millones de prismas inacabables,<br />
Deja de ocultar el arcoiris que hay en cada uno de ellos.<br />
Saca el polvo que tengo encima,<br />
Vuelca el ritmo de cada cristal de vida,<br />
Deslízate por mis ojos, cristales que ya se fueron, tiempos que son recuerdos.</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4215246890040703701.post-70815254774061747022016-04-15T22:43:00.001-07:002016-04-15T22:44:17.410-07:00¿Cómo podemos delimitar?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgK4kBtwDJ_NqZUjnqwMyY3ibwYLZR7fmF4wn3nLiigH7YRZnE4P5_nyrmXGcP7QYfCK4Plw2V_OU9BtC_c6_Rd8KLE7-1Tku9pIA5dEFRAx6boykOENdeuCZD4hbFWhVHcVZP8LYRGcM/s1600/water_by_edips.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgK4kBtwDJ_NqZUjnqwMyY3ibwYLZR7fmF4wn3nLiigH7YRZnE4P5_nyrmXGcP7QYfCK4Plw2V_OU9BtC_c6_Rd8KLE7-1Tku9pIA5dEFRAx6boykOENdeuCZD4hbFWhVHcVZP8LYRGcM/s320/water_by_edips.jpg" width="320" /></a></div>
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Lo que siento de las palabras es que son como el agua que desborda un estanque, una pileta. El agua se va desbordando porque simplemente es demasiada, y la fuente ya no puede contener el agua, y trato de atrapar cada gota que se cae del recipiente, pero es imposible. Y de todo aquel caudal, finalmente lo único que termina en mis manos son unos pocos fragmentos de aquella agua cristalina, que no se puede contener. Son también como cuando un rompecabezas se cae de una mesa.<br />
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Pero, ¿qué ocurre al fondo de la pileta? ¿por qué sale tanta agua a borbotones?</div>
Chiraehttp://www.blogger.com/profile/04941167533019967176noreply@blogger.com0