Nota al pie de página, por un mendigo.



Esta noche estoy escribiendo al interior de una jaula friolenta: blanca, dura, dolorosa, inhodora. Es una jaula que cae por mi cabeza y me roza la piel, calando mis huesos.
Ha pasado tiempo, solo tiempo...pero me he dado cuenta de que mientras camino por lugares desconocidos no existe. Tiempo...hace años que no lo veo. Sólo observo a la luna y el sol hacer el amor de forma incansable, infinita.
Ayer cambié un trozo de pan por algo de carbón y papel, al parecer, esta es mi última noche. La luna está demasiado melancólica porque se puede sentir su suspiro y el invierno está demasiado cariñoso, casi acariciándome.
Aún espero a que el padre de la iglesia me abra la puerta, estoy sospechando que al interior de esta capilla se encuentra sentado en una mesa larga, llena de comida, mientras yo, sentado aquí al lado del vitral luminoso, lo único que puede acariciar mi paladar es un manto blanco de seda, parecido a la miel...miel...hace años que no sé de su sabor.

Sinceramente espero que alguien encuentre este escrito, para poder vivir eternamente aquí en la tierra. Espero que este papel en tus manos, hermano mío, se transforme en algunas de las palabras capaces de traspasar días y noches completos, traspasando el tiempo.

Has de preguntarte, ¡Oh gran salvador de mi cuerpo!, cómo es posible esta escritura, para alguien que ha nacido para ser hijo de este planeta. Déjame decirte, querido hermano, que cuando el tiempo desaparezca, el sol y la luna comiencen a hacer el amor y cuando la miel deje su dulzura para convertirse en un manto blanco capaz de incendiar tu lengua...

Sólo entonces escaparás de tu prisión.